tag:blogger.com,1999:blog-4509965997872064942024-02-07T14:04:40.934-08:00no es a mí a quien hablanadriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.comBlogger38125tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-3036233477318112242008-09-21T22:00:00.000-07:002008-09-22T16:06:39.452-07:00me voy para<a href="http://adrianakogan.blogspot.com">www.adrianakogan.blogspot.com</a>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-84621171134688457692008-09-15T20:22:00.001-07:002008-09-15T20:23:23.355-07:00aló-pájarosló<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizdEiT3jYVu5j79qA7T5D0Wy_ohpBE-Pt3mKyVIxmFqufuhKfQC8rvnDY5Et8VNbQOLMNV-IYy82WJ0OAxWElAn0d0A4Szynxh3JUhBIw5tRof0fHeZgCkir_WESs3lHxvddddTkS3FeQ/s1600-h/plplebealo.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizdEiT3jYVu5j79qA7T5D0Wy_ohpBE-Pt3mKyVIxmFqufuhKfQC8rvnDY5Et8VNbQOLMNV-IYy82WJ0OAxWElAn0d0A4Szynxh3JUhBIw5tRof0fHeZgCkir_WESs3lHxvddddTkS3FeQ/s320/plplebealo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5246454541487953650" /></a>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-4130789897125295292008-09-06T19:29:00.001-07:002008-09-06T19:30:00.907-07:00Miércoles+Música+Lectura<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzQguqIpukSIbi3CtNCfvH6Hsm06u_jFsjpvXHgYZMztcUeCOk5Y_rbCbl3raZ0uLumuEqQwtE9w3vak_LUdRvAuWhR3mx4g_G9pSIL70z7sbTdbQRn-AvqNL_VyRJjDNaTCRYGq0pYEI/s1600-h/flyermiercolesfin.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzQguqIpukSIbi3CtNCfvH6Hsm06u_jFsjpvXHgYZMztcUeCOk5Y_rbCbl3raZ0uLumuEqQwtE9w3vak_LUdRvAuWhR3mx4g_G9pSIL70z7sbTdbQRn-AvqNL_VyRJjDNaTCRYGq0pYEI/s320/flyermiercolesfin.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5243101027589975586" /></a>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-59471508039472443112008-08-30T15:52:00.000-07:002008-08-30T15:58:20.673-07:00LiteraturaHay dos maneras de hacer literatura. Una es con la cara, luchando incansablemente contra el pelo que se viene de nuevo, y otra es hacia lo desconocido del paisaje, o hacia los mecanismos que están ahí, nivelándose/novelándose todo el tiempo. La literatura no me importa en sí, por esa cuestión, sino más bien por ese sueño compacto que es la visión y el golpe de vista cuando trabajan juntos e inesperadamente. Algo así como ciervos cayendo doloridos por la ladera de la montaña, o una impresión que no deja de ser mía y, de todas maneras, irriga.<br />Digamos que, cuando bombea el corazón, pasan varias cosas al mismo tiempo, que una no alcanza a percibir pero que sabe que pasan. Entonces no dejo de pensar ni un segundo en eso de estar susceptible a los cambios, y a la peste, y a todas esas versiones de las que alguna vez creí estar a salvo. Sin embargo, cada día confirmo más el parecer de: antes hubo burbujas, después jabón, más tarde nos bañamos en la pileta y ahora, cuando me siento un rato al borde a descansar, me cuesta cerciorarme de que eso que hay enfrente es solamente agua.adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-47308023724288212632008-08-20T21:02:00.000-07:002008-08-20T21:25:13.008-07:00Materialización de unas cosas en otras<strong>1.</strong><br /><strong>Principios de fuego en esa pared</strong><br /><br />Un sténcil<br />sonrío para no llorar<br />ciertas cosas se montan sobre otras, cuándo no<br />algunos brillos mantienen su presencia incierta<br />sin embargo alcanzo a percibir el color<br />¡blanco por donde se mire!<br /><br />Carácter femenino, adecuadamente respondo:<br />no a las golosinas, sí a su creador<br />sin embargo el asunto está incompleto<br />faltan dos anuncios <br />insoslayables:<br />magia o técnica, la duda me convierte en dos<br />¿en dios? <br />no, en dos<br />un toque de color<br />vidrio esmerilado<br />astillas que, con el tiempo, no disimularon más:<br />¿para qué?<br /><br />Los tonos nunca mienten si se trata de pequeñas distinciones<br />fogatitas que me hacen comparar mejor<br />no quiero precio, ni un rato de paciencia, ni un poco de inquietud<br />sólo un dibujo en la colina<br />plantillas que iniciaron fuego, ahí me quedo<br />montada en la guardia de la duda<br />las cosas se acomodan solas<br />algunas figuras arden mejor que otras, obviamente. <br /><br />Morir de frío en la intemperie<br />morir de golpe en la estampida<br />¿ciervos o nutrias en la superficie?<br />pienso en la codicia del deseo<br />ardo en el deseo de la duda<br />caigo en la duda de la carne<br />qué ha sido de mí después del fuego:<br />un tibio corazón de arroz <br />late, torpe<br />un gramo mío en esa fogata<br />avalancha blanca y, sin embargo, tan anémica:<br />la técnica es roja, color del momento<br />la magia es albina como el aire-invierno de las flamas<br />invento el soplido:<br />{puh}...<br /><br />Los conejos se llevaron las señales<br />sólida, roja y demente<br />algo se dibuja enfrente<br />levemente superpuesta<br />frágil, triunfal<br />los corazones no siempre adivinan el color<br />tan blanda, temblando<br />una fogata como ésa que soñé:<br />...<br />...<br />...adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-12754137183526600412008-08-03T11:42:00.001-07:002008-08-20T21:19:30.926-07:00Menem: Parte 1<strong>Coco* habla</strong><br /><br />El revés de una buena amiga dice:<br />cocos<br />zelayas<br />ramificaciones al útero.<br /><br />Coco dice:<br />píntame de nuevo con tu lengua de fuego.<br /><br />A un costado de la ruta se detienen dos viajeros, puedo verlos<br />enhebran un sistema vacilante de autoflagelación<br />los observo desde todos los frentes<br />intuyo que han perdido el rumbo<br />los invito a conocerme<br />desde afuera coco me aturde, me reta, me dicta otra cosa<br />he descubierto el secreto que guarda en sus cáscaras tremendas,<br />lo voy a develar:<br /><br />Coco dice<br />¿cómo dice coco?<br />coco dice: <br />pe-lo-ta<br />entre otras cosas coco dice:<br />menem.<br /><br /><br /><br />*Según lo indica el Diccionario de la Real Academia Española, “coco” es una palabra que deriva del portugués “côco” {cuco} porque la cáscara del fruto, con sus tres agujeros, semeja una cabeza con ojos y boca, como la del fantasma infantil.adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-26588558291015265302008-08-03T11:41:00.001-07:002008-08-20T21:19:10.220-07:00Menem: Parte 2<strong>Capicúa</strong><br /><br />A<br /><br />Me ayuda a recibir mejor el cariño<br />oh, titilaciones del desvío<br />oh, revés de la buena amiga<br />jamás empieces el poema haciendo crisis<br />rompiendo las palabras como lianas<br />o sabes hacerlo o<br />los cuerpos te impulsan.<br /><br />B<br /><br />De la loba<br />de la luna<br />de las partes que sostienen el conjunto aquel<br />suenan las voces de la jungla<br />oh, no desaparezco<br />o<br />no desaparezco<br />inmenso y sinfín como las olas<br />de persona a no persona, pienso<br />menem representaría el amor con esa cara gruesa<br />lanzar al mar una piedra<br />dejarla ondear sobre la costa<br />veo <br />tan blando, temblando<br />un mar de coco como ése que soñé:<br /><br />C<br /><br />Cocos que caen en la superficie<br />cocos que me aceitan las ideas <br />cocos que florecen amarillos como rayas<br />cocos que prefieren morir que matar<br />cocos que boyan sin rumbo<br />cocos que marean al espectador<br />cocos que traen recuerdos dulces, también de los otros<br />cocos que comprenden al instante<br />cocos que me cuentan un secreto blanco<br />cocos que revientan al caer el sol sobre la playa<br />cocos que sugieren pulsaciones ácidas<br />cocos por aquí, cocos por allá<br />cocos a los lados del camino<br />cocos rosados, cocos sabrosos, cocos saborizados<br />cocos impecables<br />cocos débiles<br />cocos de piel ruda y no por eso menos frágil<br />cocos que se rompen contra el suelo<br />cocos que interrumpen el paisaje<br />cocos que no se dejan comer<br />cocos que no se dejan pelar<br />cocos malhumorados<br />cocos naturalizados<br />cocos impresionantes<br />cocos que me sirven de cortina<br />cocos que se cierran como cofres<br />cocos marrones y podridos<br />cocos de colores, divertidos<br />cocos mareados, cocos dorados<br />cocos desgastados por el tiempo<br />cocos que parecen uvas<br />cocos que parecen canciones<br />cocos que me hacen feliz, sin más<br />cocos que pasan, cocos que ayudan<br />cocos que crecen solos en la rutina de los días<br />cocos que sueñan con morir amados<br />cocos que se saben explotados<br />cocos tan redondos como lunas llenas<br />cocos universales y objetivos<br />cocos singulares<br />cocos que responden al problema<br />cocos que simulan saberlo todo<br />cocos verticales<br />cocos imaginarios<br />cocos que caen con confianza sobre el agua<br />cocos investigados<br />cocos guardados en un cajón<br />cocos sumergidos en las penas<br />cocos, en fin, abandonados.<br /><br />D<br /><br />Triste el coco,(puh), el calor, los sueños de verano han quedado intactos.adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-74512592370932641822008-08-03T11:40:00.000-07:002008-08-20T21:18:03.734-07:00Menem: Parte 3<strong>Cuasi-violento</strong><br /><br />Un prisma descendente<br />las cuatro caras del cuadrado son iguales<br />mi-cro-cos-mos<br />mo-no-nu-cleo-sis<br />me-nem<br />debería asustarme tanto la disparidad,<br />y sin embargo<br />insisto en abrazar el sueño equivalente<br />¡el cuadrilátero!<br />dos por dos es igual a cuatro<br />tres por dos es igual a seis<br />la cuadratura es real, casi perfecta<br />menem es un prisma, un lado ciego<br />pasión cuasi-violenta<br />¡viólame!<br />vi caer un avión donde caía dios<br />es menem<br />del lado de la jungla hay elementos carnales<br />la falta de pasión o la falta de carisma insisten en hacerme despertar<br />impaciencia o<br />gratuidad de las hormonas.<br /><br />Me detendré un momento en él:<br />hay dos maneras de hacer la cuadratura, pienso<br />hay dos maneras de ser feliz<br />menem se coloca del lado equivalente, el más oscuro<br />las cáscaras simulan su color y es tan perfecto el resultado,<br />me descompongo<br />me-nem<br />pronuncio la concavidad al vacío<br />escucho un mecanismo que late despacio<br />un gran deseo, un sueño recurrente <br />los juglares lo han anunciado ya.<br /> <br />Su pequeña muerte viene desde lejos<br />todos algún día hemos soñado verlo morir<br />mo-rir<br />me-nem<br />cien mil ciervos berrean<br />menem está húmedo, duplica su posibilidad<br />un cervatillo cae del avión<br />es trizas, es carne, es dios, el plan perfecto ha acabado en el desastre<br />cien estrellas rompen contra el suelo.adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-25205865202482930402008-08-03T11:38:00.000-07:002008-08-20T21:18:47.104-07:00Menem: Parte 4<strong>Los ciervos siempre son infantiles</strong><br /><br />Escribo una línea<br />dos<br />tres<br />cuatro líneas para poder decir: menem.<br /><br />¿Era tanto el atontamiento?<br />¿o era tonta la cantidad?<br /><br />Dos por cuatro me da siete cuando fuerzo la continuidad<br />la pecera se atiborra de verdades con el paso del tiempo<br />las miradas anclan su necesidad en ese pez<br />¡ojo de tigre!<br />los signos siempre piden pronunciación, aunque no lo confiesen discursivamente<br />menem hace pie donde había tierra<br />los mecanismos de la selva intuyen su longevidad <br />un berrido infantil, olor intenso<br />montones de verdades crean la necesidad<br />menem ha entreabierto su horrenda mandíbula<br />¡va a hablar! ¡va a masticar! ¡va a respirar!<br />menem exhala <br />un jadeo húmedo como un pequeño ciervo repelente<br />cuatro veces y en ambas direcciones:<br />morir<br />morir<br />morir<br />morir.adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-39046439820102324372008-06-02T18:04:00.000-07:002008-06-02T19:05:13.200-07:00Fantasía yankeeCaen los corceles<br />cae la noche<br />caigo yo y un fantástico vapor me acompaña<br />ok, entiendo que me alimento a base de carne, papa, cereal<br />la fantasía no encuentra su lugar ahora<br />llego a defenderme de quienes piensan distinto que yo<br />revolución, shock, delirio yankee<br />nada es más dorado que el regreso<br />un espacio bordeado de azules lagunas que esconden oro<br />una piedra en el camino me ayuda a percibir mejor la distancia a casa<br />terrazas, luces y lechuzas<br />¿o eran lechugas las que al verme llegar contenta a casa despidieron su olor falaz en mis fosas abiertas al máximo al inclinarme a embocar la llave en la pequeña cerradura que me invita a entrar cada vez?<br /><br />Me inhibe la presencia de cocodrilos en mi ventana<br />sé que es un modo de defenderse del enemigo yankee<br />sé que es al menos una estrategia para aprender a decir varias veces los mismo en distintos idiomas, para así comprobar la incapacidad de discurrir sobre algunos temas tales como la remota posibilidad de volver a decir sin decir una pequeña diferencia:<br />a los pobres los convoca el dibujo de la olla repleta<br />a los yankees los convoca la olla repleta<br />los niveles de representación aplicados a diversos volúmenes genera la duda acerca del sistema común de distribución.<br /><br />Anclados en la más feliz de sus fantasías<br />o humos<br />o reproches<br />o tercerización de intereses<br />los cocodrilos miran en dirección a mi llegada<br />me invitan a devorarme<br />yo incorporo el terror como parte normal de mi vuelta a casa<br />el tiempo transcurrido no hace más que recordarme el regreso obligado o<br />suicidio<br />vapores de fantasía que anuncian mi llegada<br />yankees que ocupan tierras por equivocación<br />un diamante, una estrategia, la caída de los corceles mientras cae la tarde<br />¿es entonces imposible distinguir la maleza que cae justo sobre el marco de mi ventana, engañando al paisaje, engañando el misterio que rodea el vapor que energiza mis ganas de matar al yankee en la cornisa, al caer la tarde, en ese paredón que abunda en marcas diversas a la cuales soy fiel como soy fiel a la pequeña posibilidad de suspender la duda al emprender el regreso a casa o de distinguir mejor los bordes de los cocodrilos de esas malezas que atraviesan la ventana y que me hacen creer en algún tipo de espanto natural que me evita la entrada?<br /><br />O yankees<br />o decisión al respecto<br />o calidad de vida<br />alimentada a base de carne, papa y maní, caigo<br />atada a la maleza que consigue inventar un león en mí<br />donde estaba yo quedan las marcas del suicidio<br />rugir como mueren los peces más blandos <br />delicadamente<br />matar al yankee en la cornisa y en ese delirio encontrar alivio y vapor de fantasía que anuncie el regreso a la mirada obnubilada de esos largos cocodrilos que me marean con sólo pensar en su penoso andar en derredor a mi llegada<br />el mundo gira como una enorme calesita alrededor de mí<br />pido lechuga, pido puré, pido matar al yankee<br />¿soy capaz de amar su intención okupa?<br />o al menos dejarme aquietar en las tibias fauces que me ofrecen el vapor de fantasía y la siesta que duermo al caer la tarde, al oír el rugir del león que despierta de adentro de mí, de mi peor pesadilla, que requiere demarcar su territorio y anular el contrato original de casamiento perpetuo con la casa, con la leona mamá, con la base de alimento balanceado fundado en la coca, en el maní, en la situación de escasez que aparentemente inhibe a los leones a despertar.<br /><br />Los peces están donde estaba yo<br />en una jaula marina<br />me reciben desde lejos los cocodrilos<br />esos locos mamíferos que entienden la situación de escasez como falta de entrenamiento, y entonces optan por hacer de mí, al caer la tarde, el yankee que mato en la cornisa, en ese paredón que está lleno de marcas a las cuales soy fiel, por las cuales crece el odio que anula mi pensar inteligente y me conducen sin pensar a matar al yankee, que al final temino siendo yo, por no parar a pensar, a dibujar la estrategia que involucre la presión, la representación de niveles equivocados que me dejan en la duda permanente y que hacen de mi vuelta a casa un momento de fatal contemplación hacia los lados del camino, por miedo a que el león se despierte, a que el yankee ande cerca con sus ganas okupas de venderle miel a los leones y hacer así de ellos y de mí una nueva víctima de su anárquica colección de personajes suspendidos en la duda de matar o no matar al yankee.<br /><br />Los leones están donde estaba yo<br />suspendida en la estúpida contemplación de mi propia llegada<br />huelo la papa, la base de mi alimento<br />la falta de sistema me genera dudas<br />un remolino incierto de desconcierto y delirio<br />vapores de fantasía esta vez, cae la tarde<br />despiertan los leones, yo llego a casa y otra vez me detengo en la duda asesina de mi propia contemplación al infinito<br />soy fiel a la marca<br />soy fiel a la situación<br />hacer de mí unos rebordes marinos que exhiban el oro en pequeños cofres repletos y anulen así la pausa que incita las ganas de hacer del vacío la última posibilidad<br />soy o no soy tan fiel a la marca<br />la destruyo.adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-6429942033204503842008-05-25T16:33:00.000-07:002008-05-26T06:58:34.245-07:00MiamiIn front of Miami <br />se levanta un muro donde crece un lago y un charco único<br />mi corazón no descansa<br />apuro el corazón, aprieto el corazón<br />me quedo con un resto de cariño<br />en la playa se eleva un muro de cemento<br />frentes de guerra tan seguros como un corazón básico<br />me genera dudas y ahí es cuando verdaderamente veo<br />Miami se extiende<br />comprendo por fin la situación<br />¡desespero! ¡los cangrejos han copado la bahía!<br />pido perdón, empujo, engaño, abro el paso, <br />Miami es particular por su estructura descendente<br />en mi corazón y en mi asombro lo veo todo<br />si hay sucesión o viento,<br />o peregrinación<br />el aire y la marea contagian su vitalidad<br />me dirigiré al mar a bañarme<br />Miami copará su propio territorio<br />¡rápido! llegan detrás de mí las anticipaciones del vacío<br />hay una estructura paralela al mar, son las orillas<br />a ambos lados del crucero y de esas tontas luces se abre la marea azul<br />batiremos récords, llenaremos de cobre los bolsillos<br />hay un punto aparte en su reborde niquelado<br />¡me zambullo al mar! ¡hay olas!<br />la brea se desborda en dirección a los cangrejos<br />los huelo, los percibo, los intuyo ¡huyo!<br />una posible forma de subsistir sería devorarlos<br />o entregarme al mar con un gesto valiente<br />en esas multitudes ronda una palabra cruel<br />en esa carne gris lo he visto todo<br />he aprendido a hacerme en esa fina concentración<br />cae la tarde<br />mi piel se ha cubierto de costras indelebles<br />¿y el sol? en la arena descansa el brillo de la costa<br />me siento perdida<br />¿es que acaso no creo en la situación?<br />Miami me da la bienvenida y yo soy un ciervo a su lado, una cierva<br />por no ser fiel a mi espontaneidad soy fiel a la marca<br />la destruyo<br />quisiera despertarme junto al gran cañón<br />y ver desde la altura los rebordes grises de Miami<br />me anticipo nuevamente y caigo<br />¿hay un río que se inventa sobre el agua helada, tan pausadamente que me creo mejor que ése, que ese tonto río que desborda sal hacia los lados?<br />los cangrejos me interpelan con sus pinzas rombas como tetas<br />soy fiel a la situación, escapo<br />el sol me da de lleno en la cara y crece como chivo<br />veo mi perfil reflejado en la bahía de la costa<br />soy otra, soy intensa y tan frágil como un ciervo roto<br />una película de quinta dimensión<br />me recupero como fantasma<br />¡mi corazón no da más!¡explota!<br />ya no me explico ni las causas ni el reborde gris de la bahía<br />me acomodo en unos brazos dulces<br />atenta a los ladridos de los ciervos que con expresiones libres me liberan de la fatalidad <br />¡doy cariño y recibo amor! <br />en Miami estoy intacta frente al río helado que desborda detrás de mí<br />una competencia enorme y rala<br />en la playa correré en dirección al mar, me perderé en sus brumas heladas<br />el horizonte se abre a un lado de la costa, Miami es enorme<br />¿podría permanecer en ese margen sabiendo de las bandas de arenas grises que se alzan emulando una bandera horizontal? <br />¡estúpida! ¡estúpida! ¡qué tonta soy!<br />por no haber huido a tiempo estoy absorta ahora en una enorme fijación de aire que se ancla desde del mar, sobre las olas<br />me suspendo en Miami, quieta entre sus largas pinzas <br />me acomodo y me doy cuenta de todo<br />la estructura del oleaje me revela un vapor de fantasía con olor a ciervo, a chivo<br />mis orejas no hacen más que transpirar calor<br />escucho un grupo de continuidades que me llaman al vacío<br />a toda costa sueño, no pierdo las esperanzas<br />Miami se alza enorme entre los dos jamones de su tonta bahía<br />yo me descompongo entre el olor de los ciervos infantiles<br />empiezo a distinguirme en el paisaje cuando oigo el arrastrar febril de los cangrejos<br />¡hay sangre!<br />un charco espontáneo y sereno, es único, es ancestral<br />¿el charco soy yo o pertenecemos al mismo tipo de proyección anárquica de caracteres sucedidos al infinito?<br />me desperezo en las arenas de Miami, han quedado restos de sal entre mis tetas<br />¿me pertenece el magma real cuando el ácido salino se ha alzado secretamente al centro anual de mi humana existencia?<br />me parezco demasiado a los cangrejos, huelo a un ciervo enorme como un chivo feroz que me mantiene entretenida entre sus tibias orejas y su masa interna de coraje<br />Miami me corona de viento y de bronce<br />me regala su distante continuidad<br />yo me sumerjo entera, por no desaparecer<br />mi corazón invierte espuma entre las olas que me aplanan y me piden más amor<br />yo me inflo de cariño, soy valiente, soy tonta, soy demasiado parecida a la bahía que se forma ondeada en el marco inmenso de la situación<br />soy fiel a la marca<br />la destruyo.adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-53687630605257178712008-05-01T19:38:00.000-07:002008-05-01T19:39:43.727-07:00La SerenísimaLos dueños de la leche están a la vista<br />como no los saludo no los veo <br />entonces puedo ver en esa tonta vaca la cara del diablo<br />¡ah la vaca!<br />¡ah el souvenir!<br />llevémonos un recuerdo triste<br />me despido de una situación normal<br />pertenezco al mecanismo y no lo reconozco.<br /><br />Acumular el movimiento en las rodillas<br />temblar como se tiembla en la familia<br />sin contrato<br />la vaca da la leche<br />el campo da los pinos que componen el paisaje<br />yo te doy amor indefinidamente<br />como un contrato natural y verdadero<br />amoroso<br />desconozco las marcas<br />la familia me ha llamado al lugar<br />hay luces, creo<br />serenamente desenchufo el halo de la foto<br />la cara descorrida, el ojo rojo <br />hay sombra en la pared<br />China ha caído desde Asia por pura distracción<br />pertenezco al mecanismo <br />cuidan de mí los monstruos naturales<br />la familia da el amor que corresponde a cada corazón humano<br />hay un sistema febril entre las ubres o<br />soy fiel a la marca<br />la destruyo.adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-75752975603440562882008-04-26T16:09:00.000-07:002008-04-26T16:11:16.735-07:00Kellogg´sSucederá de todo<br />sucederá de mí<br />o cariño<br />o respiración tranquila<br />o<br />soy fiel a la marca<br />la destruyo.adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-87645658502961008032008-01-10T11:45:00.000-08:002008-12-11T20:18:17.071-08:00Memoria de la niña o crisis del mendigo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrHYoGPJzt8ILdVhhc8m_0_99UyGS9-FG_aZkagroy4kqXU3IuMqU5IKpm7aK1LPCj1WExpIcvh5mVjuukuslmPE91xiriwa7kFjBVC_bOIK_WyhrGct-kMqXGddoM26tZ5DLlz-I2DUM/s1600-h/erostaschen.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5153990845811974402" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrHYoGPJzt8ILdVhhc8m_0_99UyGS9-FG_aZkagroy4kqXU3IuMqU5IKpm7aK1LPCj1WExpIcvh5mVjuukuslmPE91xiriwa7kFjBVC_bOIK_WyhrGct-kMqXGddoM26tZ5DLlz-I2DUM/s400/erostaschen.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div>La cosa no es otra que el desdén de la niña<br />su guitarra pierde cuerdas<br />eñe con eñe guitarra<br />efe con efe barril<br />desplazamiento de multitudes extrañas sobre mi espalda<br />¡qué rápido giran las ruedas desde el ventanal!<br />trataré de traer vino, fruta, cariño para los mendigos<br />no sólo he olvidado mi nombre<br />no sólo he memorizado cuentos<br />¿prefiero el castigo a este terreno conocido y blando?<br />me despierto y ya no hay tutía<br />las plantas florecen en el vergel mientras yo me lamento<br />he colocado frutas entre mis piernas<br />¡he ahí la cosa!<br />¡ñaca, óleo, ligero, barril, chismes que jamás fueron contados!<br />¿entonces cómo revelar el secreto del nacimiento?<br /><em>la finca reverdece sin uvas, sin embargo</em>, dijo el animal fabuloso<br />¿cuál de todas las fierecillas? aquella, la mejor preparada para trepar las lianas que caen del cielo<br />la niña necesita mi ayuda<br />se la voy a dar:<br />lanzaré al vacío una x, un gorro de felpa y orejeras<br />cosa, cosa, cosa, maría kodama ¡los nombraré a todos!<br />uno por uno y en orden alfabético<br />la niña recuerda el cuento unimembre cuando sufre:<br /><em>ferrocarril<br /></em>si doy amor a los mendigos, si me acuesto con ellos uno por uno y por orden de aparición<br />¿es que han perdido sus nombres acaso, o sólo los han olvidado?<br />la niña juega con caca porque no sabe pedir perdón<br />por no negar transparencia al fantasma por fin aparecí<br />¡estaba ahí, tan a la vista, cómo no fuiste capaz!<br />eso tiene un solo nombre y empieza con erre:<br />ideología<br />¡pura!¡cruel!¡continua!¡rotunda!<br />nada más pacífico que mi mendigo pidiendo amor con su ombligo<br />allí viven gremlins y algunos otros personajes adorables<br />mi niña sigue inventando ciudades<br />no hay nada ahí que no hayas visto<br />un hueco profundo en su abdomen es todo lo que eres capaz de percibir<br />lo ha dicho mi dios, mi pequeño ciervo encadenado<br />tú construyes las cadenas y yo te facilito el desvío, recuerda:<br /><em>otra parte no siempre es otro lado</em><br />por las dudas, si un malvado príncipe apareciera en tus sueños<br />es hora de decirles adiós a los infiernos bestiales<br />es hora de entrar al primer mundo<br />allí encontrarás toneladas de acelga para vestirte<br />yo estaré siempre muy cerca, comiendo frutas que me impidan armar sentido<br />un intenso ruido en el tímpano puede más que el amor<br />mis tías durmieron anoche con los mendigos en sus cuevas fantasmales<br />despertaron mucho más hermosas esta mañana.</div>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-53568815667336741412008-01-03T17:06:00.000-08:002008-12-11T20:18:17.456-08:00Puerto fluvial<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIlrRKoQholYOwuOmCNHpSk3CKUGzJDBHeHL0g2-S9gOOiQ1-hV1t-dCVsyaRxfLoQSHl661MRT_g4wqfHLjGiJLvenMrRfCpZkIKBn54-wpa5pD2aQeJUezcE2nWWzkAX-bubJm5IJ7s/s1600-h/boui.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5151421785354068194" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIlrRKoQholYOwuOmCNHpSk3CKUGzJDBHeHL0g2-S9gOOiQ1-hV1t-dCVsyaRxfLoQSHl661MRT_g4wqfHLjGiJLvenMrRfCpZkIKBn54-wpa5pD2aQeJUezcE2nWWzkAX-bubJm5IJ7s/s400/boui.gif" border="0" /></a><br /><div><a href="http://www.hetelvino.blogspot.com/"><span style="color:#000000;">www.hetelvino.blogspot.com</span></a></div><div></div><div><br />Sólo algunas canciones de amor<br />no más que dos<br />el sentido es perfecto<br />la voluntad del día, la claridad de las ideas<br />sale el sol justo a tiempo<br />los pormenores no pierden su acción en la inmensidad<br />el trabajo agota, los hijos piden consuelo<br />cada tipo de posición<br />prometemos cambiar el modo premeditadamente<br />si una gota, si un pequeño caos acechara ahora<br />un resfrío podría anularlo todo<br />no sabría bien cómo, pero en silencio<br />los hilos empiezan a hacer bolitas<br />el tejido tira<br />la panza se infla con la siesta<br />parte de la tarde perdida<br />un sueño, un delirio nupcial<br />caer en desorden<br />el cuerpo debe acomodarse al atropello<br />pequeñas aberturas modifican mi existencia<br />la vida en la lengua hace agua<br />claro que no sabría constatar<br />por fin<br />la pronunciación.</div>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-56076954445179821332007-12-29T20:37:00.000-08:002008-12-11T20:18:17.911-08:00Troya<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUnXRex6jnBItVOKS06OZMC8cyrOk2x8vIl1zqrUyoFta1knLxdd17b6JcOrAgh0L8fXHQHTpNJGze8EujKw_p2rJMqp99-duPPr-kZl9RwkZMrkMP6m-Yw2_XPvCJ7DKVoEi2hNuZ4xo/s1600-h/troyas.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5149620776717836482" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUnXRex6jnBItVOKS06OZMC8cyrOk2x8vIl1zqrUyoFta1knLxdd17b6JcOrAgh0L8fXHQHTpNJGze8EujKw_p2rJMqp99-duPPr-kZl9RwkZMrkMP6m-Yw2_XPvCJ7DKVoEi2hNuZ4xo/s400/troyas.png" border="0" /></a><br /><div> </div><div> </div><div>El caballo está vacío, no tiene partes<br />las olas configuran el espacio donde el agua es todo lo que no es el precipicio<br />negros corceles<br />espíritus de medianoche<br />agarrar el toro por las astas hasta salir despedida<br />el cielo nos espera para darnos la muerte<br />caemos juntos o no caemos más<br />principios de una continuación incierta<br />solicitud de trabajo<br />trabajar en negro<br />heredar la herencia transformada<br />automecanismos de nivelación<br />organismos de liberación<br />organización filial<br />foquitos de resistencia<br />microemprendimientos<br />independencia imaginaria<br />elaboración de nuevas políticas<br />pautas de reconciliación conyugal<br />pymes<br />reductos y rutas de acceso<br />todo sea por seguir la marcha<br />el dibujo está trazado en ambos lados de la costa<br />el caballo lo ha anunciado con su horrible tambaleo<br />impacto en las profundidades marinas<br />tontamente caigo<br />es creta<br />es licia<br />es lisa y llanamente persia<br />alivio.<br /><div></div></div>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-3616100802225845882007-12-28T19:23:00.000-08:002008-12-11T20:18:18.059-08:00El desvío no siempre debe ser interpretado como tal<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg32U0nCwHj05cJ0IpDkpcDoN8Xz03eA2O2Hi8e_JzBqtcRfjHssy8KeRNTJsvVjBL9IfISghr7syfmSDO7aNt1PR6bLKp71s1_FPv1cgPePl2UEpvOoAIOlX-o0WjYGdyLzQDskBRZxgU/s1600-h/fucsia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5149607853161242786" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg32U0nCwHj05cJ0IpDkpcDoN8Xz03eA2O2Hi8e_JzBqtcRfjHssy8KeRNTJsvVjBL9IfISghr7syfmSDO7aNt1PR6bLKp71s1_FPv1cgPePl2UEpvOoAIOlX-o0WjYGdyLzQDskBRZxgU/s400/fucsia.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><div align="justify">Cielos que me dejan sin aliento<br />cielos que pesan como lianas<br />cielos que roen, roen, roen el cerebro<br />cielos intermitentes<br />cielos líquidos<br />cielos inherentes<br />cielos salvajes<br />cielos puros<br />cielos celestes<br />cielos que no son cielos, sino pequeños estallidos en la </div><div align="justify"> /intemperie<br />cielos de cáscara<br />cielos de venganza<br />cielos de miseria<br />cielos de tantos y tan surtidos ácidos<br />cielos que confirman mi parecer<br />cielos que no me parecen confiables<br />la confirmación forma parte del comentario<br />tantas sucesivas formas de caer<br />el desperfecto también adopta ciertas maneras<br />deslumbrar a dios en un brevísimo alarido<br />reviento de la manera que quiero<br />el suelo aporta su superficie<br />permanezco quieta<br />el caballo está borracho o ya no me representa.</div><br /><br /><div></div></div>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-84503574032386366242007-12-11T17:34:00.000-08:002008-12-11T20:18:19.229-08:00Invitadísimos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI8-6byDObwRVJkRrIAX0vHrsvry3Rmj8u__c6f0_1K4gt7vT449x9qC-jWQT4_6uEGUo7Grz2tw2R2O80_h-OeWeJm_R_Szh2jUwgpahgb8G2IPQmjNmm-ErjsUUtqEyBJmkTiLhWZtU/s1600-h/flyer007%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5142893895021697266" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI8-6byDObwRVJkRrIAX0vHrsvry3Rmj8u__c6f0_1K4gt7vT449x9qC-jWQT4_6uEGUo7Grz2tw2R2O80_h-OeWeJm_R_Szh2jUwgpahgb8G2IPQmjNmm-ErjsUUtqEyBJmkTiLhWZtU/s400/flyer007%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-60402444962461153922007-12-08T16:41:00.000-08:002008-12-11T20:18:19.361-08:00La pájara color ónix<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQQQUaHJ5cKg-Rl0-olKKWrBrfYhyiUoZFmrIgs1MWizJPoTLzjbwHVLr087H0E-DKDHztsgfyE6Nsl2K9_QSMjl2ZkzrFpQXzgvmAxs0qII2nxJEvfsV5RlIoFWpZxSzK1k_TDAMkClY/s1600-h/huevos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5141795723158569810" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQQQUaHJ5cKg-Rl0-olKKWrBrfYhyiUoZFmrIgs1MWizJPoTLzjbwHVLr087H0E-DKDHztsgfyE6Nsl2K9_QSMjl2ZkzrFpQXzgvmAxs0qII2nxJEvfsV5RlIoFWpZxSzK1k_TDAMkClY/s400/huevos.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><div><br /><div><div>Si la pájara no cantara<br />si la pájara no cantara como la vieja<br />la vieja está en su casa y sin embargo no canta<br />para cantar hay que saber cojer<br />¿para saber cantar hay que haber cantado?<br /><br />Todos los domingos, todos los domingos<br />me levanto sin pecado, y es por la vieja<br />es por la vieja ésa que me deja sin aliento<br />el aliento barre las ciudades<br />la burbuja arrasa con sus ganas de estallar en las paredes.<br /><br />Ay la aureola del domingo<br />ay la vieja que se mea, esa<br />ay los santos que devuelven rezos en la espuma de los días.<br /><br />¿Y la pájara no canta?<br />¿y la pájara despluma algunas veces?<br />su pichón herido se fue corriendo<br />no soporta ni a la vieja ni al santito ése<br />no hay lugar para la paja, para la rata, para la pájara herida<br />sólo mi cielito que me canta lindo y en la siesta ya no duermo desplegada<br />¿éramos dos en la pareja?<br /><br />La vieja se raja porque no hay pareja para ella<br />en el juego de la silla te jodés o te quedás quietito<br />a un costado de la silla, en el respaldo mullido de la pana<br />la pájara no espera, sólo aguarda<br />en su sano juicio nos dará mejor la bienvenida.<br /><br />¿Se encuentran plumitas en los restos de los nidos?<br />si la pájara llegara a tiempo los picotearía a todos<br />sin embargo la pájara no llega y ¡ay de sus pichones!<br />la pájara no canta más, la pájara no coje porque pone huevos<br />los santos se le ríen en la cara y yo no sé de qué se ríen<br />¿son santos o son pollos travestidos?<br /><br />Los pájaros-travestis se avecinan<br />hacen un rodeo para esquivar a la vieja<br />cuando llegan van vistiendo uno por uno su plumita<br />la pájara se la cree<br />¡sus pichones la engañan!¡avísenle a la vieja!<br />¿ésa era la vieja?¿la vieja era la pájara que no cantaba?<br /><br />Si les doy su merecido me amonestan<br />si me escondo en la burbuja de la siesta no te encuentro<br />¿y si fueras un pollo travestido que me engaña?<br />no, tus plumas son demasiado rojas para ser falsas<br />¿dónde estás?¿dónde estás?<br /><br />El cielo se despluma los domingos<br />es por los santitos, ésos, que abren el cielo<br />hay un cortinado verde pana que se corre en los días especiales<br />hoy es un día de fiesta, la pájara canta para mí. </div></div></div></div>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-24915815497659258232007-12-05T19:06:00.000-08:002008-12-11T20:18:19.764-08:00Teoría de los cielos: tres versiones<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi99H9Bp8_iOpl61tq2vVxVETxJRy0SDDTHGdFXnayE4EGpWDGnTqy63uP6mF3rPUvxMW-dThLJ8ws71FmtMT3kOEZPI8h1kS_lkfYWhDZ-WaBa15sbYbKHES-RkgFA8iFrtKBaIxylfh8/s1600-h/flash-nubes.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5141796586446996322" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi99H9Bp8_iOpl61tq2vVxVETxJRy0SDDTHGdFXnayE4EGpWDGnTqy63uP6mF3rPUvxMW-dThLJ8ws71FmtMT3kOEZPI8h1kS_lkfYWhDZ-WaBa15sbYbKHES-RkgFA8iFrtKBaIxylfh8/s400/flash-nubes.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><br /><div>I</div><div> </div><div>Si pienso que me caigo, caigo<br />el cielo se mantiene celeste y frágil para mí<br />es un disco de plata, es un cd, es multitud, es masa, es pobreza, es carne, es bajeza, es fe<br />¿fe? fe ¿fe? fe ¿fe? fe<br />fe, feo, feliz.<br /></div><div> </div><div>II</div><br /><div>Hay una nebulosa<br />el origen de mis pensamientos se convierte en gas<br />si pienso que me caigo, caigo<br />la voluntad de resistir al delito<br />el pecado ya no es originario cuando el cielo está debajo de mí<br />una inversión pura y divertida<br />el infinito me guarda un regalo entre las nubes<br />estás, lejos, lejos, lejos, lejos<br />ahí voy.<br /><br /></div><div>III</div><br /><div>Hay largas caminatas en la multitud<br />si el cielo se interpone entre ella y yo<br />la madre, la codicia, el deseo de poder, la detección de mentiras<br />es tarde para todo menos para parir<br />si soy madre joven, por las dudas<br />muerdo el anzuelo y resulta que no había anzuelo<br />las metáforas eran palabras entre el cielo y yo<br />me despierto feliz cuando hay demasiado tiempo<br />la ansiedad incrementa el deseo de morirme pronto<br />en el cielo se dibujan colinas superpuestas<br />si pienso que me caigo, caigo<br />el cielo se fue para otra parte y sin embargo<br />todavía sueño con profundidades marinas<br />las olas me recogen y me dejan morir entre la espuma<br />nadar es demasiado intenso para un cuerpo flaco<br />el cuerpo a la intemperie no opone resistencia al agua<br />sumergirse de a poco en las colinas<br />el cielo rota algunos grados y en la superficie<br />encuentro algunos rastros que me harían sospechar<br />ni siquiera una simulación de principios<br />el cielo no se mueve si no es para mostrar sus bordes a una cierta altura<br />el fin es un intenso estado de satisfacción<br />la posibilidad de caer. </div></div>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-24750230256049989382007-11-22T14:37:00.000-08:002008-12-11T20:18:19.944-08:00O porquê do andar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOuLAjqvtVsmb608DQMGB5SI2FnuQm_RSq3Mj0uZHMBfWl197gDUa4ZkZJylQ2qdqh4IDMfr1IST80k45tjLc9_IXoZDKgGixGgMeD2xF0OhFWP_wJQZ9QiQd6XXALISWeVTHWoAXjZMI/s1600-h/100_1026.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5135801513213244754" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOuLAjqvtVsmb608DQMGB5SI2FnuQm_RSq3Mj0uZHMBfWl197gDUa4ZkZJylQ2qdqh4IDMfr1IST80k45tjLc9_IXoZDKgGixGgMeD2xF0OhFWP_wJQZ9QiQd6XXALISWeVTHWoAXjZMI/s400/100_1026.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><div> </div><div>O andar tem sentidos vários<br />porém<br />nós sabemos nos entregar ao galope<br />nós somos cavalos até o esgotamento<br />uma seqüência se sostén por seu próprio peso:<br />a expectativa.<br /><br />O modelo retorna ao mictório<br />o cavalo retorna aonde sabe galopar melhor<br />não filhotes nem frangos, só algunas afirmações<br />por exemplo<br /><em>no hagas de un pequeño problema un caballo de batalla</em><br />ou algunas outras insignificâncias que nos fizeram suspeitar:<br />¿nós pensábamos em nós, ou preferimos simplesmente soster o andar até o ponto em que, por prudência ou por pura extenuação deixamos de lado qualquer tipo de possibilidade ao respeito?<br /><br />Reprodução de papéis, minha melhor função<br />nada do que eu diga poderia haver-se sustentar muito demais<br />fios, fiozinhos sobrevoam meu discurso<br />uma arma real, uma boa transa<br />os modos de me satisfazer variam de maneira permanente<br />um compromisso que eu já não tenho :<br />tem mil e mil lebres ao nosso redor<br />elas riem de nós, fugem<br />¿tem reciprocidade nesse espanto?<br /><br />Os cavalos galopam sem analogias<br />seu alimento se reduz a pequenas bocadas de ar<br />exercícios de guerra, delicados mas insistentes<br />a arte da batalla se conhece no campo, por isso<br />nós comemos feno por e para eles:<br />a dieta se auto-regenera<br />a fé brada, morrer na carreira e não poder lembrá-lo mais.<br /><br />Porém nós<br />tão frescas tão jovens, <em>¿dónde vas así tan bonita?</em><br />dimensões desconhecidas e outras nem tanto<br />lebres, netos, vozes que nos chamam desde o passado<br />as pupilas pedem a luz e encontram o relincho.<br /><br />O desgarro costuma levar à fatalidade<br />¿e nós? ¿e o descanso? ¿e o porquê do andar?<br />cada cavalo terá, pelo menos, uma resposta<br />alguna razão justificará seu desejo, cego mas contínuo<br /><em>una solución de continuidad</em>, pequenas fórmulas de intermitência<br />deteremo-nos a beber água com eles, amaremos seus fochinos.</div></div></div>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-20277035521669268012007-11-14T09:19:00.000-08:002008-12-11T20:18:20.115-08:00Revoluxión<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjjKDfrLBfoyoOQnh-Hkh5ivMFQiX74H0rChQ5Fd2vkuYHRp-tlwrLjQvB9_UTXF3LCGbkqh0BKvVbIilgp2ILgoIH3KFjR4dBBBEdq9aN3rGnBytFiGQoNq9yW4iBNn-mEbil4_Kwk2M/s1600-h/brand_map02.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5132747093691007042" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjjKDfrLBfoyoOQnh-Hkh5ivMFQiX74H0rChQ5Fd2vkuYHRp-tlwrLjQvB9_UTXF3LCGbkqh0BKvVbIilgp2ILgoIH3KFjR4dBBBEdq9aN3rGnBytFiGQoNq9yW4iBNn-mEbil4_Kwk2M/s400/brand_map02.gif" border="0" /></a><br /><br />Revoluxión<br />pixelar la suerte no es poner el cuerpo<br />tomar la posición en el ritmo que supera el margen de la duda<br />los ríos desbordan cuando las mareas crecen suficientemente.<br /><br />¿Y nosotras?¿quisimos dibujar un mapa aéreo con algunas colaciones en los calcos que se negaron a volver al punto-píxel que marcaba en una orilla el punto de partida?<br />Sin referencia no hay mapa, no hay tesoro ni reminiscencia.<br /><br />El punto se define por millones de puntos intermedios<br />una relación de proporción inmediata<br />una suerte de distribución casual de los tamaños<br />revoluxión en el centro giratorio<br />si patina la duda patino yo<br />si patino yo patinamos todos<br />el mundo se construye de mapas en escala<br />el campo se parece todo el tiempo a sí<br />¿y si las cabras demarcaran territorio?¿y si el mapa dibujara en sus líneas algún tipo de ciervo al respecto?¿y si el fin?¿y si la revoluxión?<br /><br /><em>Si no hay revoluxión hay cordura<br /></em>nos perdimos demasiadas cosas o no entiendo suficientemente<br />el mapa pixelado<br />anclado en la pendiente del océano más profundo<br />quedémonos encima, vení<br />nadar da demasiada hambre y cuando no hay revoluxión<br />los peligros navegan<br />tu cara se pixela a la distancia<br />no hay suerte, no hay marea<br />desproporción.adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-44911096146933882552007-11-10T12:27:00.000-08:002008-12-11T20:18:20.162-08:00Hen kai pan<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQcT9YYoDHhXni_Cnl6cCOgvofaIRXpfy4_6eM2fjhliRi4Bzglnqttp0FyDSUnfw0u_qTdPJSNgEohkAmJVIA6Csoa9Hh32v5_AstlWpN5hyphenhyphen3Mz7LHuODxCKuiQVVRhgkiY6yVDAnq8k/s1600-h/uououou5.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5131314346087996514" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQcT9YYoDHhXni_Cnl6cCOgvofaIRXpfy4_6eM2fjhliRi4Bzglnqttp0FyDSUnfw0u_qTdPJSNgEohkAmJVIA6Csoa9Hh32v5_AstlWpN5hyphenhyphen3Mz7LHuODxCKuiQVVRhgkiY6yVDAnq8k/s400/uououou5.gif" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Hay cosas que no digo de mí<br />hay cosas que no comparto<br />secreto, charla, confuso, confesionario<br />what does she think about me? </div><div>what does the bitch waiting for on the beach?<br />expectativa.</div>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-6276744166080113702007-11-05T18:55:00.000-08:002008-12-11T20:18:20.592-08:00Hay música en mis oídos hoy<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjza-F2VlfMjkMO2p2QYHFIg98AttVpXFtNAnABo1nlT0zgTwy8IKYRQ3srO8z6tbjqcPT_WJGSEqBzagluWBu4p100yrWs3wHnDyXSllIUVC5LNnSlE-j-ovY2MncGsWYlahhvMoj1qE/s1600-h/music-vortex.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5129557119762251506" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjza-F2VlfMjkMO2p2QYHFIg98AttVpXFtNAnABo1nlT0zgTwy8IKYRQ3srO8z6tbjqcPT_WJGSEqBzagluWBu4p100yrWs3wHnDyXSllIUVC5LNnSlE-j-ovY2MncGsWYlahhvMoj1qE/s400/music-vortex.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><div><div><div><div>A veces aparece<br />cada tanto<br />versiones de una misma señal<br />¿o eran todas otras<br />paralelamente abiertas<br />en su minuto de fama?<br /><br />En tres horas me levanto, me baño, tomo café, leo, escucho radio, prendo un sahumerio, lavo la fruta, como la fruta, leo, salgo, entro y salgo.<br /><br />Ciertas versiones<br />en ciertos días cuando necesito pensar en infinito<br /><em>la música, la música<br /></em>¿eso era punk?<br /><br />Si premeditadamente<br />subo el volumen<br />levanto el sahumerio hasta quemar el techo con un punto de ceniza<br />cada parte sabrá fragmentar su semejanza en otra<br />igual, parecida<br />un género musical<br />¿bjork, melero, bowie, los ramones?<br />¿los ramones?<br /><br />Algunas preocupaciones sobresalieron<br /><em>a la mañana, si hay música, si subo el volumen un poco más, si me paso de nivel</em><br />¿hay música en nuestros oídos siempre o es un sueño con sonido propio que presenta su relato con efectos de verdad, o es que a la mañana me levanto con un cierto gesto que ni el trabajo ni las horas ni el más fatal agotamiento lograrían transformar?<br /><br />La música sobrevive al sueño<br />un pequeño resto que resplandece todo el día<br />cada tono una nota, un tiempo dedicado al éxito<br />¿y si en una hora logro traducir tres canciones?<br />no hay género que aguante<br />no se soporta el volumen en un determinado registro de los tonos medios de la voz.<br /><br /><em>Hay música en mis oídos hoy</em><br />un verdadero single se compone de quince versiones<br />la que queda es la que pega más<br />hay canciones que siempre vuelven<br />subir el volumen cada vez que el sueño lo requiera<br />sintonía, conexión, sintonía. </div></div></div></div></div>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-450996599787206494.post-47332948084190159702007-10-24T11:48:00.000-07:002008-12-11T20:18:20.895-08:00Alemania<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj77KjRVqr2zI3gHyAwrho-tNdmbGe9kg1r6Q1mawcm6FTOz5VvcUGCvvaTjuk32CGflDN93RYchGd3OsIlzHDygNUesg86FxGVVCMmzM3P4km6zzCCBejpv4e0HEAONWhhNO4r6O45t3g/s1600-h/MapaAlemania.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5124977130780572754" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj77KjRVqr2zI3gHyAwrho-tNdmbGe9kg1r6Q1mawcm6FTOz5VvcUGCvvaTjuk32CGflDN93RYchGd3OsIlzHDygNUesg86FxGVVCMmzM3P4km6zzCCBejpv4e0HEAONWhhNO4r6O45t3g/s400/MapaAlemania.jpg" border="0" /></a><br /><div> </div><div> </div><div>Alemania queda lejos<br />de la malaria<br />casi una confiscación de poder<br />estar acá para ver, sentir Alemania<br />Alemania se sabe Alemania<br />se dice Alemania<br />o se sabe pronunciar<br />mejor<br />la erre.<br /><br />Dejame acá, Alemania<br />acá me quedo<br />con toda la falta de entrenamiento<br />con la poca pronunciación que llevo conmigo<br />un día triste para despertar peor<br />quizá<br />Alemania<br />sabrás comprender<br />tu cola de zorro está ahí, a la vista ¿no la ves?<br /><br />¡Alemania! ¡Alemania!<br />qué hacés ahí tan perdida, tan suelta, casi sueca<br />el mundo se dibuja mejor en las bahías, cerca del mar y los océanos<br />crece, crece el desierto y crezco yo<br />la geografía me hace distinguir mejor<br />los relieves, los planos, las capas de sentido<br />en fin<br />Alemania significa para mí la llegada<br />¿de qué?¿de quién? ¿hacia qué o por qué? ¿más? ¿tanto?<br /><br />Alemania se rodea de plantas vegetales que organizan su sistema<br />perfecto, perfecto<br />sólo faltaban sus hijitos y estábamos todos<br />¿pero vos Alemania? ¿y los cuidados especiales y las uñas y el corte de pelo y el desayuno y la preferencia real y tu propia felicidad? ¿tu propia felicidad? ¿tu propia felicidad? ¿felicidad? ¿facticidad? ¿felicidad? ¿y tu propia felicidad?<br /><br />Hay gastos inoportunos<br />hay gastos que valen la pena<br />hay gastos<br />Alemania invierte su estepa en especies animales<br />las drogas y los principios anárquicos no contribuyen al bien común<br />donde estaban sentadas las bases hay un millón de ciervos<br />los animales se comen todo<br />incluso lo que no les pertenece por ideología<br />incluso lo que escapa a Alemania por sus márgenes. <br /><br />¿Y detrás del río? ¿y en los límites que dibuja el agua en contacto con la tierra?<br />¿y en los países más desconocidos?<br />Alemania no tiene alturas ni depresiones<br />la llanura de su realeza se reinventa todo el tiempo<br />¡no hay tiempo para paisajes! ¡ni para colaboradores! ¡ni para deudas! ¡nada!<br />¿no hay tiempo para Alemania? ¿para sus osos?¿para sus quiebres?¿para sus necesidades básicas?¿las necesidades básicas no fueron cubiertas?<br />Alemania bordea la muerte<br />tontamente la sigo<br />a donde vaya la sigo, bordeo la muerte con ella y nada me importa.<br /><br />La malaria<br />bestias a la luz de la luna<br />¿será demasiado tarde para cocinar? ¿y para dormir? ¿y para prepararme?<br />en Alemania las condiciones están dadas<br />los bordes del paisaje van marcando el camino<br />la geografía es infinita desde lejos<br />Alemania se vuelve real cuando voy llegando<br />los confines de la muerte se reflejan en los ciervos<br />ah<br />es por los lagos verdes, que sirven de espejo.<br /> <br /> </div>adriana koganhttp://www.blogger.com/profile/17518347986020175147noreply@blogger.com2